_Iskra
в моем мире много много ос. живут жуют желают. небо от них порой превращается в избитую царапинами старую фотопленку. а тишина нарушается медитативным горловым теттазвучанием. к ним привыкаешь. и. спустя время без них умираешь. боишься пустоты неба по утрам без малиново-розовых черточек в глазах, боишься молчаливую музыку себя, не обрамленную привычным внутренним неустанным жужжанием. а они играют себе играют. летают. совсем как пурга во время долгого переезда. так, что забываешь, где ехал, и зачем направляешься. остановишься во времени. и убаюканный не проснешься.